lunes, 13 de enero de 2014


el verano 
y su promesa imposible de quedarse 

no sé por qué en verano 
-más que otras veces- 
recuerdo asiduo a nuestros muertos 

hablo de aquellas cruces que cargamos y se han 
ido 

una a una 
para siempre 

tan iguales a los días
de enero

(tu enero mi enero…)

mientras tanto leo
camino entre las plantas
escribo estos versitos chapuceros

las horas se suceden verde intenso

intenso
intenso

memoria
lo no sido
sepulturas



insiste la enamorada del muro en cautivar mis ojos


jueves, 5 de diciembre de 2013

en diciembre 

luego de aguaceros torrenciales 
   
inundan las flores de los tilos 
en diciembre 
unánimes 

verde / oscuro / amarillo 

en no sido diciembre 
tu recuerdo 

umbrías veredas perfumadas

expectante vos
sentada en el umbral del final de nuestra infancia

a la espera
vos

rubia / leve / blanca

espectros del aroma de los tilos
en diciembre

vos
yo

año
tras
año

tan nunca siempre

ambos


sábado, 30 de noviembre de 2013

Escrito al margen del poema XV de Trilce



camina el poeta por la tierra 
de los novios difuntos 
camina trémulo 
deshila 
quebrantadas astillas del lenguaje 

el vacío es un galope perpetuo 

lejos de ambos dos 
estas dos sombras 
-dice- 
y salta decidido 
y loco salta 
y dolido y pálido y sin ojos 

bajo sus dos pies 
incierta 
la noche espera 


sábado, 23 de noviembre de 2013

Anne Sexton



mujer vos 
madre menstrual 
útero reverso 
como una flor periódica 
brota tenaz 
desnuda toda 
vos tus huesos 
extensa vos 
sobre una cama devastada 
deshecha 
como la vida misma 
sombría entrada salida de tu cuerpo 
ama 
madre
vientre desgarrado de tus hijas la escritura
declaman viajes versos
la madre tu madre
fijos los ojos en el techo
dónde el desvío?
el atajo
dónde?
mordazas
confesiones
hay un mapa de la huida hacia?
no
no hay un país de los duendes
de las hadas
ni hay princesas
no
ni hay príncipes ni magia ni hechiceras
solo ogros
y médicos
abocados a plantar en tu cerebro una a una sus descargas eléctricas
una a una
hasta el último instante de tu boca muda abierta en un garage irrespirable
la memoria la memoria
qué era lo que decían esos cuentos?
la infancia sigue y seguirá siendo un territorio silencioso
intraducible
semejante a tu primera vez las pieles imbricadas
superpuestas
(la sangre de nuevo)
al final la última palabra la tuvieron siempre la tienen los psiquiatras

pero el sentido en algún lugar perdura


sábado, 2 de noviembre de 2013

la belleza está muriendo y lo hace de una forma permanente 
por doquier 

he ahí una verdad irrefutable 

lo comprendemos
oscuramente lo comprendemos
ayer hoy ahora
y ello contribuye a esos estados
de sorda desesperación
de contenida angustia
que a veces caminan con nosotros
obsesivos

esos estados
en que evocamos el sonido del nombre de la rosa
cuando la rosa ya marchita
deshojada
ha dejado en nuestras manos un sendero de espinas

la belleza está muriendo
comenzó a morir demasiado tiempo atrás
tanto
que los relojes no alcanzan por más arena que devoren

está muerta
y estas líneas garabatos
vienen a ser una constatación obvia inútil redundante
de la desdicha

(existencia
esa colección de cadáveres que somos)


miércoles, 30 de octubre de 2013

James Ensor 

vivir escondido 
ser artista 
no salir por décadas del cuarto 

frente al rostro inamovible 
la ventana 

(crucificada máscara reclusa
fragmentos de una calle
vacía)

de esquina a esquina ruedan globos
oculares

deviene el mundo un carnaval perpetuo

el sueño y sus contornos
alienados


viernes, 25 de octubre de 2013

sé que estás ahí 
ahora mismo 
como de seguro sabrás vos que yo también estoy 
acá 
y que no dejo de pensarte 
ni quiero 

yo 
sí 
vos 
este momento 

ahora 

vale de algo seguir haciendo como que?
vale de algo este juego de escondidas donde nos pasamos contando
y contando
y contando
sin decidirnos a cantar de una vez por todas piedra libre?

te recuerdo que los números decimales parecen no tener ningún final
más o menos inmediato

(los números matan)

quedarme así
quedarnos
parados de cara a la pared con los ojos tapados
vos y yo
en el umbral de lo posible
tan lejos cerca ambos

y?
para cuándo?

aceptemos de una vez por todas que no podemos desescribir
lo escrito

y por más que lo busco
no palpo en mi nuca ningún botón de reseteado
que vuelva todo esto al estado de fábrica

es la vida y sus dudosos jardines plagados de senderitos que se bifurcan
a cada paso

de haberlo sabido!
-alguien diría-

pero ahí radica justamente la cuestión
: en no haberlo sabido
en no saberlo

a cada paso


nunca