jueves, 5 de diciembre de 2013

en diciembre 

luego de aguaceros torrenciales 
   
inundan las flores de los tilos 
en diciembre 
unánimes 

verde / oscuro / amarillo 

en no sido diciembre 
tu recuerdo 

umbrías veredas perfumadas

expectante vos
sentada en el umbral del final de nuestra infancia

a la espera
vos

rubia / leve / blanca

espectros del aroma de los tilos
en diciembre

vos
yo

año
tras
año

tan nunca siempre

ambos


sábado, 30 de noviembre de 2013

Escrito al margen del poema XV de Trilce



camina el poeta por la tierra 
de los novios difuntos 
camina trémulo 
deshila 
quebrantadas astillas del lenguaje 

el vacío es un galope perpetuo 

lejos de ambos dos 
estas dos sombras 
-dice- 
y salta decidido 
y loco salta 
y dolido y pálido y sin ojos 

bajo sus dos pies 
incierta 
la noche espera 


sábado, 23 de noviembre de 2013

Anne Sexton



mujer vos 
madre menstrual 
útero reverso 
como una flor periódica 
brota tenaz 
desnuda toda 
vos tus huesos 
extensa vos 
sobre una cama devastada 
deshecha 
como la vida misma 
sombría entrada salida de tu cuerpo 
ama 
madre
vientre desgarrado de tus hijas la escritura
declaman viajes versos
la madre tu madre
fijos los ojos en el techo
dónde el desvío?
el atajo
dónde?
mordazas
confesiones
hay un mapa de la huida hacia?
no
no hay un país de los duendes
de las hadas
ni hay princesas
no
ni hay príncipes ni magia ni hechiceras
solo ogros
y médicos
abocados a plantar en tu cerebro una a una sus descargas eléctricas
una a una
hasta el último instante de tu boca muda abierta en un garage irrespirable
la memoria la memoria
qué era lo que decían esos cuentos?
la infancia sigue y seguirá siendo un territorio silencioso
intraducible
semejante a tu primera vez las pieles imbricadas
superpuestas
(la sangre de nuevo)
al final la última palabra la tuvieron siempre la tienen los psiquiatras

pero el sentido en algún lugar perdura


sábado, 2 de noviembre de 2013

la belleza está muriendo y lo hace de una forma permanente 
por doquier 

he ahí una verdad irrefutable 

lo comprendemos
oscuramente lo comprendemos
ayer hoy ahora
y ello contribuye a esos estados
de sorda desesperación
de contenida angustia
que a veces caminan con nosotros
obsesivos

esos estados
en que evocamos el sonido del nombre de la rosa
cuando la rosa ya marchita
deshojada
ha dejado en nuestras manos un sendero de espinas

la belleza está muriendo
comenzó a morir demasiado tiempo atrás
tanto
que los relojes no alcanzan por más arena que devoren

está muerta
y estas líneas garabatos
vienen a ser una constatación obvia inútil redundante
de la desdicha

(existencia
esa colección de cadáveres que somos)


miércoles, 30 de octubre de 2013

James Ensor 

vivir escondido 
ser artista 
no salir por décadas del cuarto 

frente al rostro inamovible 
la ventana 

(crucificada máscara reclusa
fragmentos de una calle
vacía)

de esquina a esquina ruedan globos
oculares

deviene el mundo un carnaval perpetuo

el sueño y sus contornos
alienados


viernes, 25 de octubre de 2013

sé que estás ahí 
ahora mismo 
como de seguro sabrás vos que yo también estoy 
acá 
y que no dejo de pensarte 
ni quiero 

yo 
sí 
vos 
este momento 

ahora 

vale de algo seguir haciendo como que?
vale de algo este juego de escondidas donde nos pasamos contando
y contando
y contando
sin decidirnos a cantar de una vez por todas piedra libre?

te recuerdo que los números decimales parecen no tener ningún final
más o menos inmediato

(los números matan)

quedarme así
quedarnos
parados de cara a la pared con los ojos tapados
vos y yo
en el umbral de lo posible
tan lejos cerca ambos

y?
para cuándo?

aceptemos de una vez por todas que no podemos desescribir
lo escrito

y por más que lo busco
no palpo en mi nuca ningún botón de reseteado
que vuelva todo esto al estado de fábrica

es la vida y sus dudosos jardines plagados de senderitos que se bifurcan
a cada paso

de haberlo sabido!
-alguien diría-

pero ahí radica justamente la cuestión
: en no haberlo sabido
en no saberlo

a cada paso


nunca


sábado, 19 de octubre de 2013

metí papel garabateado 
en la botella 

la revolié después lo más lejos que 
pude 
-no te creas que tengo tanta fuerza!- 

oí el splash y me quedé tranquilo 
expectante 
dudoso 
enloquecido… 

tu isla está muy lejos
mis chances casi nulas
(a qué engañarme a esta altura del partido)

ahora
-te imagino-
debés de estar como si nada
sonriendo distraída
mirando vaya uno a saber a qué distancias…


estás?


jueves, 17 de octubre de 2013


ocho meses los ocho más felices de una 
vida 

(ocho meses 
treinta y tres semanas 
doscientos treinta y cinco días) 

ocho meses los ocho cuando entonces 
te 
me 
nos 
descubrimos 

vos y yo 
dos soledades por las calles del centro 

vos y yo 
tardes intemporales de domingo 

la ciudad era distinta 

inexploradas regiones de tu cuerpo 




[Para Cecilia L.]



sábado, 12 de octubre de 2013


y de repente 
lo que ya creía definitivamente archivado en el arcón 
de los recuerdos 
pintó otra vez 
así 
sin decir agua va 
sin previo aviso 
justo a esta altura del partido 
cuando disfrutaba de un cómodo lugar en la platea 
y me había acostumbrado a mi rol de espectador 
a observar con ojo irónico 
distante 
divertido 
las gambetas de los otros jugadores 
sin comprometerme 
impasible 
desde lejos… 

(estoy hablando del amor
lo aclaro por si alguno
todavía
no ha entendido)

pero no
cosa de mandinga
o el destino
qué sé yo
venirme a encontrar otra vez pisando este pastito
trota que te trota
intentando hacer algo digno con este par de piernas que
-lo acepto-
día a día más me pesan
más me estorban
ambicionando jugar esta pelota
tan olvidada
tan resbaladiza
tan ajena
procurando esquivar tantos rivales
(once mil fieras)
corriendo como loco para un lado
para el otro
sin noticias de mi equipo
(deben de estar todos jubilados)
sin recordar casi las reglas de este juego
-tu juego-
y para colmo de males
con un arco contrario que parece estar tan lejos
tan pero tan lejos
que a veces siento ganas
-te confieso-
de patear con furia a la tribuna
pegar la media vuelta
volverme caminando despacito al banco de suplentes
y quedarme ahí
largo y tendido
mirando cómo pasan las nubes por el cielo
sin pensar en nada más
sin pensar en vos
en mí
en todo esto que sin comerla ni beberla
me cayó como peludo de regalo


la reputísima madre que lo parió a cupido!


jueves, 10 de octubre de 2013



colma la 
voz 

-tu voz- 

vacío de  
la página 

vacía 
blanca 
página 

instantes 

pulsos 

inaprensible
palabra

reverbera



muertos 
los dioses 

sin 
peso el 
habla 

vacío 
firmamento 

los presagios…? 

voz de 
quienes 
callan 

tan solo 
eso 

lo que 

resta 


sábado, 5 de octubre de 2013


viniste cuando menos te esperaba 
(el arco sin arquero 
las defensas bajas) 

llegaste sombrillita en mano 
a los saltitos 
tan sonriente 

fuiste la típica pasajera del último minuto 

el tren partió y a vos nada pareció importarte demasiado 

varado en este pueblo que de un momento a otro se va a caer 
del mapa 
me paro en medio del andén y pienso en trenes que se van 
perdiendo a la distancia 

qué poco sentido tiene ahora esta mochila que cargo a mis 
espaldas! 


Angelus Novus


a su espalda creciente la catástrofe 
(los bárbaros con sus máquinas de acero) 

el progreso es una ciudad sin niños 
un campo de prisioneros numerados 

no cesa la fuga del ángel 

los ojos pavorosos hacia el mañana 
vueltos 

buscan un resquicio donde anide la voz de lo sagrado 


(buscamos) 



cómo es que sobreviviré a vos?
a tu constante en mí
presencia?

cómo haré para desoír de ahora en más el llamado mudo de tus 
huellas? 

se nos resiste el mundo y eso 
precisamente 
es vivir 

de nada vale imaginar entonces días que nunca 
nunca amanecerán 


en mis labios resuena todavía el eco cada vez más distante de tu rostro 


martes, 1 de octubre de 2013

allá las 
últimas 
mareas 

revueltos 
mares los 
moluscos 

barcazas 
solitarias en 
deriva 

voz de 
la piedra 

allá tus 
pasos 

despedidas 

huellas
no indago
ni descifro

allá los
dioses

(innecesarios
sacrificios)

tu presencia

dónde

aire que
respira

tu presencia…

allá es
la espera

un sentido
un norte

late tu
nombre

pronunciarlo
pronunciarte

las brújulas
perecen
en silencio

domingo, 29 de septiembre de 2013

Macario




era la noche un cielo altísimo y cerrado 
había agua 

bienaventurado y sin culpa el que habla y solo habla y más habla 

habla platica 
platica habla 
habla platica 
platica habla 

de todo 
de nada 

habla platica 
platica habla 
habla platica 
platica habla 

sapos preñados comienzan a emerger de las rejillas 
hay un mundo abajo 
un mundo de insectos ciegos de manchas de humedad de tallos 

salen de a uno los devora habla 

regurgita la gárgola 

ha llovido 

pronto la piel blanca será una sola cosa con la luna 
la piel blanca de los pechos de las mujeres devotas 
la piel blanca de los pechos que nunca lamió el sol ni la boca de los hombres erizados y sedientos 
pechos que en bañeras también blancas son palpados bajo enaguas 
con miedo 
bajo aguas 

comer / sorber / chupar / mamar 

padrenuestro... 
no 

mamá 
mamá 
mamá 
mamá 
           

la boca del idiota no se aplaca 

mensajes instantáneos 
parpadeos 

no digas 
ya 

no 
no digas 

por un 
momento me 
desanda 

tu silencio 

muerto dios 
y sepultado 
bajo un 
mar de 
palabras

transitar  
el más
allá de
las palabras

inexpresado el 
mundo

aguarda

no hay un 
donde de los 
barcos

naufragan brújulas más
acá de las
islas

soy un todavía que 
te aguarda 

dame mi nombre 

date

tu 
voz 
me 
alcanza

soy 
un 
centelleo 
en 
tu 
palabra 

amordazan la 
palabra con 
palabras 

medianoche 

baile de 
máscaras

se habla 
se habla 
se habla 

no obstante 

en tus 
ojos el 
silencio 
habita

v. w.

las piedritas son 
vocablos en 
los bolsillos 

nadie te
escuchará salvo
el agua

llena estás
de poesía

y muda

resuena la
palabra

nadie escucha